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“在我死后，什么都忘了，”
他轻轻地说，“就全部烧了吧。”
因为他的话，黑泽阵再一次回到那间地下室。
唐沢裕的语义当然与这南辕北辙。
如果他出言销毁，里面必然是藏了什么不想让他看到的东西。
可他不愿让他做的事，黑泽阵难道就从没有僭越过吗？所以这反而成了指引。
新一轮会诊下，推进手术室的麻醉会持续一下午，他乘飞机回到列宁格勒。
——他会看唐沢裕读过的书，但那是很久以前的事。
这间地下室在离开后就再没有启用过，所有人心照不宣，把它遗忘在记忆的最深处，似乎闭口不提就能够粉饰太平。
他曾经从书页里窥觎他的心思，尽管那多半一无所获。
唐沢裕是一个看书很小心的人，翻过的纸页，一丝折痕都不会有。
黑泽阵与他恰恰相反：扉页会被他写下名字，涂抹特殊的符号。
他向来不吝于划线，偶发的感想也会写在上面，看完一本，手上的笔墨已经用掉半管。
或许是过往的经历所致，唐沢裕一向是不喜欢在停驻的地方留下太多的痕迹的，遑论是写下只言片语。
黑泽阵站在天井的微光下，将所有书全部翻了一遍，那一刹指腹敏锐地察觉到一处折痕。
一本窄窄的诗集，成册于十四至十五世纪，记录了那时候欧洲的诗歌。
而那道折页如此新鲜，边缘都没有压紧压实，因而也不存在抵达之前就有人翻阅过的可能性；边角没有早已存在的折页那种规矩的平整感，折痕不羁地翘起来，将纸页顶起一个弧度。
黑泽阵精准地翻过去，一行英文诗映入眼帘。
“……Andavoimastery，whileIstrove，……”
-“这回是谁逮住了你？猜！”
“死，”
我答话。
-听哪，那银铃似的回音：“不是死，是爱！”
他并没有划线的习惯，因而书页上还是干干净净，独独这一行下面有一道凹痕，那是用指甲抵在上面划出来的，弯弯曲曲，边缘重复了许多次。
足以想象划线者在这样做时的想法，必然是这一句带给他极大的感触，边缘都出现弯折许久的皱痕。
他可能看到这里是右手正托着纸页，在恍惚下食指无意识发力，才在上面留下一道印子。
紧接着，他又把刚刚纸页放下，五指并拢成拳，唯独大拇指在上面深深地划过去；
他必然一字一句在唇舌间品嚼过这些单词，才能留下如此深刻、明显的痕迹。
……就像他现在这样。
宛如突然被雷电击中，连手里的诗集什么时候滑落的都不知道，黑泽阵只听到一声巨响。
厚重的书脊砸在地上，闷闷的、沉重的撞击声，就像在他耳边滚滚而过的惊雷。
那不是死。
他曾无数次回想过这个问题，在白天，在深夜，在无数等待着另一个人睡着的夜里。
如果不是蓬勃而激**的杀意，又有什么来解释胸腔回**的那种情感？如此激烈，如此澎湃，几乎稍稍一想就能让人全身的血液热起来，如果这不是死，此外还能有什么答案？
他还会为了什么而驻留，除去万物归一的死？
现在他终于有了回答。
此前他从没有接触过这个词，就像善良、公平、正义一样，黑暗里的人没有听过，连一次都没有。
这种概念的本身就虚无缥缈，像维系着社群的制度一样，是轻易可以撕碎、毁灭的东西。
黑泽阵从来不屑，也不愿意花精力了解这些，很多年以前，唐沢裕为他推开了一场通往世界的门。
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